Notas IV

Comment se dégager du passé? 

Odio este espacio vacío, porque cada vez que siento ausencia, algo viene provocándose. Es un silencio asegurado, en el cual, descubro que nunca he tenido suficiente voz. Enmudecida, recuerdo las imágenes que componen mis recuerdos y desentierro de mis ojos la amargura en cada mirada. Hallé lo terrible en mi anhelo de conocer otras almas. Es que nunca se conoce lo que se espera, y nunca se espera lo que ya se conoce. De esto, no existen novedades. 

La beauté ne peut pas être capturée.

A Ballad for our Blues

Our hands, drowned in our bodies
as they struggled to hold on,

we had no love of our own
as we danced to the night
and our feet slow and steady
would follow each song,

and we forgot about all the time
that would never be recovered,
and we became paralyzed
in a ballad for our blues,

Even as this distance grows
something is still undone
on each of our ends, and

Would you say with certainty
now that I am no longer present
that my memory is fading away?

for James
December 4, 2011

Stream 1

for Jordan

“And your very flesh shall be a great poem.”

― Walt Whitman

The thought of distance slowly burns in our minds.  Each day adds to the multitude of memories, each hour encloses its own eternity. What remains to be claimed in our ephemeral bodies?

Unlike reality, the idea of a time takes an unusual form. Much has passed, days, months, and years. Notions begin to rise and fall like the sun when one becomes accustomed to dwell in other spaces.

And with these complex notions we have become lost. How can we find a path as our eagerness to escape grows inside?

With each morning a leaf falls and another grows. A dewdrop inspires the roots of a small twig just as an old tree looses its place. And we, who are we to understand these cycles that surround us?

Our sorrows have a name. Every stream that is flowing through has a message to convey. How to explain this existence that is chasing for words?

Time is a cushion we rest upon, a last resort to survive amidst the unknown. Our bodies hold on to the mystery, to the certainty of capturing a glimpse of truth.

And then, bursting through the flesh, a poem becomes alive. We’re reaching for something that can’t be described. We’re grasping and knotting our ideas. The invisible pieces begin to adhere, shaping each moment.

The thought falls with a tear, just as we are falling. Our notions of “being” continue to encompass the forgotten hours. The indescribable continues to burn.

What is this that we seek?

Tan simple

En ocasiones me convenzo que aún puedo mirarte.

Lo que estaba contigo
en cada una de las riberas,
se presenta
segado en una imagen distinta. 

Paul Celan

Notas III

"Todo lo que tengo es un momento, en el cual imagino que no te olvido."  - Lupus

Ya no recuerdo como antes
porque debajo de mi mirada
no existen días pasados.

Se acercan las horas, tiempo,
en que no podré decirte nada.


Y luego, no estar.





++



 

Lo esencial

Huellas inútiles del ayer

son la compañía inocente

entre un verso y la nostalgia.

Cuántos momentos en silencio

alargan las horas de querer voz.

A costumbres

Otro país: se me inflan las entrañas de nostalgia. Anduve, mucho tiempo anduve y aún sigo andando. Esto de caer, es reconocerse en cada gesto, en un árbol que se ha secado, en un frío sin conciencia de calor.  Nuevamente, la brisa está escasa, el tiempo se hace más concreto y el cuerpo desgasta su juventud. Sanar y volver a quebrarse, coleccionando sólo algunas miradas. La precisión con la cual los días surgen aumenta el deterioro, llanto guardado, desgracias olvidadas. Seguir cuesta, pero la costumbre vence. En todo caso, éstas manos continúan entrelazando, persiguiendo desde otra estancia los momentos y las voces inconsistentes. Acto, todo es salvarse, cerrar un ojo y dejar el otro abierto para no perder el balance. Aún me existen palabras y la frecuencia con la cual las utilizo para nacer o morir.

Hoy amo más que nunca las manchas de su piel.
- José María Lima