Notas XI

Y en un árbol, decenas de recuerdos.

Notas X

I Am Vertical by Sylvia Plath

 

But I would rather be horizontal.
I am not a tree with my root in the soil
Sucking up minerals and motherly love
So that each March I may gleam into leaf,
Nor am I the beauty of a garden bed
Attracting my share of Ahs and spectacularly painted,
Unknowing I must soon unpetal.
Compared with me, a tree is immortal
And a flower-head not tall, but more startling,
And I want the one’s longevity and the other’s daring.
Tonight, in the infinitesimal light of the stars,
The trees and the flowers have been strewing their cool odors.
I walk among them, but none of them are noticing.
Sometimes I think that when I am sleeping
I must most perfectly resemble them–
Thoughts gone dim.
It is more natural to me, lying down.
Then the sky and I are in open conversation,
And I shall be useful when I lie down finally:
Then the trees may touch me for once, and the flowers have time for me.

Notas IX

I wish I wrote more about the world at more distance from myself.

Sharon Olds

Notas VIII

    - Julio Cortázar (Rayuela, Capítulo 7)

Poems for Lovers II

La jaula se ha vuelto pájaro

Qué haré con el miedo

(Pizarnik)

On the inside

everything seemed undone

slowing-

My body had this weakness.

And you walked inward,

dissolving madness

breathing-

The art of timing

present in your hands

and the stillness

breaking-

This, here, now, forever,

and yesterday- crying

as if nothing

could ever be old.

A fallacy, -a song-

for such feelings travel long

before returning home

ashamed-

(It's never over, lover.)

Poems for Lovers I

Broken heart, you

timeless wonder.

(Robert Creeley)

These final words, love
pronounced in the burning distance,
as if
eager to devour our strength,

and all that is now past
reaching-
as if 
our time had been rounded.

These days
and us surrendering them
fragile, conscious-

Each memory - gone -
the sound of that one hour
in which our bodies
never held a second,
fading-

And you, and that-
images and blanks unfilled,

and the picture holding tight
as if
we counted our blessings
a little too soon.

01/08/2013

Notas VII

¿Quién habla en nosotros? ¿Qué certidumbre nos brinda la memoria?

En ocasiones me detengo a pensar que para conocer algo realmente debo padecerlo, sentirlo como una angustia necesaria. Quizás es un modo de alcanzar lo inescrutable, para así sobrepasar el delirio.

Supongo que la incertidumbre le robaría el ánimo a cualquiera, pero es posible observarla de cerca, vacilar con ella, dejarnos caer en su trampa, ser frágil. He visto que durante ese proceso es cuando más deseo salir y la forma se vuelve poema, canción, pensamiento, secreto, histéria, catársis y vuelo.

Leer poesía aumenta la sensibilidad por lo cotidiano, inserta nuevas posibilidades en un lugar extraño del pensamiento. No es el único método para sobrevivir, pero es un espacio que preserva la imágen y el recuerdo.

Hay personas que no les interesa la poesía, la detestan por el estado anímico que provoca o quizás porque no la desean. Otros entienden la naturaleza poética como una parte esencial de sus vidas y la persiguen. Esa voz es la que habla en nosotros, ese ritmo, es la duda y la certidumbre buscando su lugar. 

Quizás si permitimos que nos hablen las palabras, podríamos encontrar una definición más cruda para la angustia o la felicidad. Quizás al agitar las sombras y perseguir la memoria (como si no existiera más nada que nos permitiera un balance) alcanzaríamos un nuevo conocimiento sobre nosotros mismos.

Y así diría que padecer es una dicha, que olvidar no es siempre efectivo, que el tiempo cura ciertas cosas e intensifica otras, que todo el entendimiento que poseo sólo me hace más consciente de mi condición, etc. 

De este modo llego a cierta libertad inventada, a un vértigo. Y así continúo, sin abolir las preguntas que me surgen y dejándome ir con la mirada hacia una colección interna de lo vivido.

 ***

Soy el que ya comienza a no existir

y el que solloza todavía.

Qué cansancio ser dos inútilmente.

Antonio Gamoneda