Contínuo

(El ruido del viento está en mis cabellos.)

Nunca fuiste el creador
ni la suma de todo aquello
que se adora, aún en la muerte.
Vivo, callando ante el resto
porque las palabras son
otro medio, son la otredad.
Ahora, en el más adelante,
los recuerdos son lluvias
que caen de vez en cuando.
Supe tan inocente esa voz
que ahora este silencio grave
me hace otros rostros
para poder sustentarme.