Nunca se hará tarde

Nos morimos de estar vivos. 

(Roberto Juarroz)

Escuchaba el sonido de mis pestañas cuando acercaba mi rostro al suyo.

Pienso en las manos sujetándose, prontas para acabar con el vicio. Eso que se interponía entre nuestros cuerpos abrazados por la oscuridad era el mito de nuestro amor. Andaba entre mi cabello, entre su único olor que nunca percibiré. Todo fue una ilusión, mis piernas se pierdieron entre las suyas alimentadas por el deseo de conocer algo extraño. Y así se nos fueron las noches que nunca nos quisimos, eso es lo único verdadero. Siempre se nos escapan las voces. Nunca se hará tarde en lo que no nos dimos. 

Y aquí me pierdo entre todas las palabras que debí haberte escrito cuando aún estabas cerca. Es una voz muy baja la que aún susurra tus recuerdos. De vez en cuando me olvido, pero en ocasiones duermo con el temor de nombrarte, con el temor de soñar con tu rostro. Y es por eso que siempre regreso a lo que nunca existió, o quizás es porque no tengo el valor de aceptar el silencio. Sigo en la pérdida, en la desnudez del ayer, en todo ésto que aún se revuelca entre mis pestañas. Sigo porque quiero seguir, porque algo en mí aún dice pertenecerte.

Algún instante

de voces acabadas

me dará las razones

para no sostenerme.

Cada persona

nace para morirse

de sueños olvidados.

La poesía es tu boca

dictándome el olvido.